agranna
В женщине должны быть мозги, а не какие-то там изюминки и загадки!
Несколько дней назад приехала к своим на кладбище убрать после зимы, цветочки посеять. Подметаю дорожку и вдруг замечаю, что на соседнем памятнике портрет, отпечатанный на медальоне, как-то странно выглядит. Не то погнут, не то непонятно что... Конечно, сразу тянет потрогать - и вуаля! - портрет оказывается у меня в руках. На чем он держался - неизвестно, с обратной стороны только паутина и ржавчина. Впрочем, это дела не меняет, ситуация явно не комильфо, да и памятник чужой; втянув голову в плечи, поспешно извиняюсь и обещаю приклеить обратно.

Сегодня собрались-таки с мужем искупить мои прегрешения и, прихватив дитятю, отправились на кладбище. Но, так как дома палочки-выручалочки под названием "жидкие гвозди" не нашлось, отправились за ними на рынок (тут стоит упомянуть, что супруг у меня достаточно мощной комплекции, поэтому отсутствие пистолета для "тюбика гвоздей" меня вообще не смутило - мол, конечно, он и так выдавит, зачем же второй покупать, если дома еще первый не поломан!). По дороге дитя уснуло и мужу пришлось остаться в машине его сторожить (въезд на кладбище закрыт, пешком до могилы - минут пять). Ну почему, почему меня тогда не посетила светлая мысль отправить его клеить портрет??! Как хорошо могло бы быть... Но нет, мы легких путей не ищем! Я забираю медальон, приношу его к автомобилю и там, за пределами кладбища, мы начинаем таинство намазывания клея.

Дальше все было почти как у Довлатова: "Сначала она била меня зонтиком. Потом зонтик сломался." Муж пытался выдавить клапан пальцами. Пальцы устали. Тогда он приспособил ручку грабель (маленьких таких, специально клумбы копать), грабли со своей священной миссией не справились: клея выдавилось ровно столько, чтоб приклеить пятикопеечную монету. Муж смахивал пот со лба и командовал верить, что сейчас все получится. Я верила. Грабли упирались в ногу, в бордюр и даже в дерево. На этапе дерева нам пришлось сменить дислокацию: дитя проснулось и затребовало внимания. Мы послушно переместились обратно к машине. Комментируя происходящее, мы снова и снова пытались добыть хоть каплю клея, но он упорно не желал с нами сотрудничать. Но вот я отворачиваюсь на очередной детский писк и с ужасом ощущаю на своей груди холодную, липкую массу, которая начинает уверенно сползать мне в декольте. Огромный комок клея, пробив подсохшую пробку, неожиданно вырвался из "тюбика" и облепил большую часть моих шеи и бюста. Немая сцена.

Первым очнулось дитя, ахнуло и, сообщив "мама - кака!", с нескрываемым отвращением воззрилось на мою испорченную кофту. Муж, прямо руками снимая с меня клей, размазывал его по медальону и бормотал: "быстрее, пока не засохло". Я же стояла в какой-то прострации и молча наблюдала за тем, как тяжелая, вязкая субстанция медленно капает с воротника на грудь, на руки, на медальон... И пока я "быстро, засыхает!" бежала обратно к памятнику, пока клеила портрет на законное место - и чтобы обязательно ровно! - мысли крутились исключительно вокруг засыхающей на моем теле размазни.

Казалось бы, на этом можно остановиться. Но нет, меня ждал еще маленький бонус. Дитя не дотерпело до дома буквально пару минут - и осчастливило меня малой детской неожиданностью. Прямо в машине, прямо на руки. И ведь просилась, но озадаченные "гвоздями" родители услышали все это слишком поздно...

А сейчас, в час ночи, я жду пока машинка закончит стирку - нужно развесить сушиться испорченную одежду. И хоть муж предлагал мне растворитель, я все же решила попробовать - а вдруг этот супер-клей смывается обычной водой? Что вряд ли, конечно, но попробовать надо. А до растворителя я и с утра доберусь.

@темы: собственно, будни, хохма